—¿Te vas a comer esas patatas? No, lo digo porque si no te las vas a comer, yo me las puedo acabar tranquilamente, ¿sabes? No me gusta que se desperdicie la comida. Es por un trauma de la infancia, ¿sabes? Cuando era pequeño, si no me comía las lentejas, y mi madre hacía lentejas una vez a la semana, bueno, eso que si no me las comía, y no me las comía porque las odiaba, pues mi madre me sacaba con el plato de lentejas a las escaleras de casa y me hacía comérmelas allí mientras pasaba todo el mundo por delante… Era horrible, pasaban todas las vecinas y, como ya sabían de qué iba la historia, pues todas se paraban y me decían: «¿Qué pasa, otra vez lentejas?». “Pero hombre, ¿por qué no te las comes y así dejas de pasar vergüenza?” Y yo les decía la verdad, que no podía, que me daban arcadas… El caso es que muchas veces mi madre se hartaba y, como no me las acababa, me las ponía dentro del bocadillo de la merienda. Era realmente asqueroso… pero bueno, mira, de algo sirvió; ahora soy incapaz de dejar comida en mi plato y tirarla, bueno, ni en mi plato ni en el de nadie… Perdona que hablo demasiado… ¿Me puedes explicar otra vez por qué nuestra primera cita tenía que ser sí o sí en este Burger King? No me ha quedado muy claro.

—Ya te lo expliqué, nuestra primera cita tenía que ser aquí porque el encargado de este búrguer es mi antiguo novio. Y ya te dije que no era una cita, cita. Que solo lo hacíamos porque él tiene turno hoy y quiero que me vea con otro para que se joda y se dé cuenta de que no lo necesito para nada en mi vida.

—Vale, lo entiendo, perdona, es que soy un poco lento a veces. Pero solo digo una cosa, para la segunda cita elijo yo el restaurante, ¿vale? Esto está bien para llenar la barriga, pero no se puede comparar con algunos italianos que conozco en este mismo barrio. La próxima vez yo te llevo a un sitio mejor, ¿vale?

—Creo que no lo estás entendiendo, no habrá próxima vez, porque esto no es una cita, estamos aquí solo para que mi ex me vea contigo… y cuando me vea y se dé cuenta de que todavía me quiere y me necesita, no podré, ni querré, tener una segunda cita contigo… solo faltaría.

—Bueno, eso es lo que dices ahora, pero más adelante ya veremos. Porque, ¿qué pasará si tu exnovio nos ve y no se pone celoso y le da igual que tú estés conmigo?… Hay que pensar en una segunda cita por si acaso… Por eso te digo lo del restaurante italiano. Que, por cierto, no te lo he contado, pero una vez en un sorteo del Caprabo me tocó un viaje a Italia, a mí, que nunca me toca nada, ¿te lo puedes creer? Era un viaje para pasar la Nochevieja en Roma. Y el viaje fue magnífico, y me trataron superbién en el hotel, todo perfecto, de verdad, hasta la hora de las campanadas; cuando llegaron las campanadas, yo dije: «Vale, guay ¿dónde están las uvas?». Y los italianos me miraron extrañados y dijeron: «¿Qué uvas?». Y me sacaron de la cocina, como al resto de invitados, un plato de lentejas, joder, ¿tú lo sabías? Pues yo tampoco… Resulta que los italianos en Nochevieja, por cada campanada, comen una cucharada de lentejas… ¡Se me fue el viaje a la mierda! No podía hacerles el feo porque era el invitado especial de España y ya me ves a mí intentando no vomitar a cada campanada comiendo lentejas… Fue horrible, de verdad.

—¡Calla de una vez! ¡Qué fijación con las lentejas, joder! Mierda, mierda, mierda. ¡¡Mi exnovio!! ¡¡Corre, venga, haz lo que habíamos dicho, venga, inútil!!

—¿Pero ahora? ¿Ya? Es que solo es nuestra primera cita…

—¡¡Que te calles, gilipollas, y me beses como si no hubiera mañana!!

—Vale, pero si hay mañana, te llevo a un restaurante italiano, que este no me está gustando.